Декабрь,

Розовые розы,

А снега нет,

Мороз, и слезы

Красиво

Превратились в лед,

Декабрь...

Кто-то не поймет,

Как можно,

В эту непогоду,

Внутри себя

Найти свободу,

Поднять

Необходимый бунт,

Декабрь...

Несколько секунд,

И все,

Эпоха на исходе,

Играют

Баха в переходе...

Партита.

Скрипка. Ми мажор.

Декабрь.

Искусный дирижёр...

Да вроде бы, не всерьез,
Но словно заноза острая,
Короткое слово "врозь",
И детское - "я же взрослая",

Себе не простив причин,
Внезапного откровения,
Вдруг выбросила ключи,
Зачем же стою у двери я.

Добрых снов, все будет хорошо,
Ты поймешь, что как-то между прочим,
Прошлое почти уже прошло,
Лунным светом в угольные ночи.

Да откуда такое счастье,
Как насмешка моей гордыне,
По какой же такой причине,
Посмотрела на те запястья,

И подумала: будь, что будет,
Разве стыдно - презреть рутину,
Но вдруг сбилась, на andantino,
А потом, задрожали руки...

Я не боюсь...открыть окно, в мороз,
Дышать, и слышать ветер с моря,
Соленых слез, от счастья, от горя,
И важного, того что ни всерьез,
Ни в шутку, а почти что вскользь,
Вполголоса, рассказано на кухне.
Минута, перед тем как свет потухнет,
Вся наша жизнь, на то, чтобы сбылось...
,

1.22

Солнце. Я закрыла глаза и увидела солнце. Нежное. Согревающее. Красивое. Счастливо улыбнулась, и тут же одернула себя. Отчего все ещё стыдно за минуты этого странного, искреннего счастья?

1.21

А я, знаете ли, отличный специалист в прогнозировании бесполезных событий. Хотите, я Вам опишу наше будущее свидание? Я Вам сыграю Чайковского, трогательно и грустно. Вы, тактично выслушав, откроете посредственное вино, нальете сначала себе, потом мне, затем прочтете стихи. Конечно, это будет Бродский. Я взмахну ресницами, и вздохну. После мы обсудим близость экзистенциализма и диалектической теологии, и, наконец-то, потрахаемся и допьем вино. А лучше начнем с конца - так мне, пожалуй, больше нравится.

1.20

Все проходит. Все. Черт возьми. Проходит. Волнующая остановка на краю вечности, опьяняюще чистый воздух, иллюзия влюбленности - все это остается, в лучшем случае, отпечатком на цифровом снимке. А что-то менее приятное со временем становится чем-то, вроде кофейного налета на старой чашке. И вот ты живешь, в 3* года имея за плечами несколько прожитых жизней, и не испытываешь ни-че-го. Люди в твоем окружении легко приходят и уходят, и это перестает беспокоить. Все напоминает дешевую имитацию оргазма, похожую на одну из песен Милен Фармер, но через какое-то время это уже не печалит, а забавляет. Обрастаешь толстой кожей эгоистичного животного, начинаешь ценить собственные достижения и личное пространство пуще прежнего. Живешь. Живешь, черт возьми...

Ночи белые,
бокалы красного,
надела шарфик,
замерзла
в пути, прости,
это я, опять,
ну же, впусти!
минут на пять
как всегда, опоздала,
только я и ты
и красного бокалы,
и ночи белые
развели мосты...

Mon amour, отпусти, не останусь любить тебя,
Ночь нежна, да под утро весь флер исчезает,
Ухожу, не прошу тебя вновь обожать меня,
И искать, по карманам у Питера шаря,

Mon amour, ты героем был прошлого вечера,
Ideál, вне сомнений, достойный "Сезара",
Но, увы, вышло солнце, и пленка засвечена,
Так прощай, и прости, что не рукоплескала,

Mon amour, я, спускаясь по лестнице, плакала,
Но пусты были слезы в минуту прощания,
Не они меня выдали белыми флагами,
А слова, в коих ты не услышал признания...

Не дать Вам имя, как не назови,
Определить Ваш образ нелегко,
Ведь через маску смотрит существо,
В чьем взгляде... жаль, но не узнать любви,

И слов печальных не дано понять,
Вам в сложный час утрат и перемен,
Вы превращаете живое в тлен,
Лишь только чтобы в прахе расцветать,

Бездушье, там, где быть должна душа,
К чужому непомерный аппетит,
Как будто в Вас чудовище сидит...
Что требует других уничтожать,

Не дать Вам имя, как не назови,
Вам слишком лестны будут имена,
Я лучше вечность буду Жить одна,
Чем гибнуть с Вами, мрачный визави...

Это вино - не очень,
Только топить печаль,
Пить одинокой ночью,
Да разбивать хрусталь,

Нет в нем древесной ноты,
И красных ягод - нет,
С ним ты не знаешь, кто ты,
Когда вы "тет-а-тет",

Это вино - не очень,
Лишь растворять грехи,
Или напиться в ...,
Или писать стихи..

Вы меня не задели, верите,
Изучила я Ваши хитрости,
Не поддамся я Вашей сырости,
И не лягу, где Вы постелите,

Я хочу Вам сказать... знаете,
Надоели до невозможного,
Мне лохмотья того прошлого,
Что зачем-то вы надеваете,

Словно серой тоской дышите,
Утомилась от этой нечисти,
В переулках свечной вечности...
Господин Petrograd, слышите?

1.19?

  Утро было смутным, странным, скомканным... Почти как любое, обеспокоенное утро, после ночи без снов... Я встала, неспешно собралась и почти что вытолкнула себя в это враждебное полуспящее пространство и, вдохнув этот вязкий воздух, влилась в него. Шла, никуда не торопясь, и стараясь не думать. Не думать ни о чем. Вдруг как-то внезапно согрелась и расстегнула пальто... Щеки горели, сердце выбивалось из ритма серого города, и стучало так, что казалось, его слышат все. Что это? Запоздалый адреналиновый всплеск,  весна, счастье? Неважно, неважно, неважно....

1.18

Невозмутимая, словно цветок лотоса, созерцающий мировую гармонию, то предвкушая интригу будущего, то смакуя ясность былого, вхожу я в прибранный аккуратный цейхгауз своего сознания. Сегодня я выбираю, пожалуй, лучшее оружие - честность. Нет, не ту обманную "честность", которая может грубо оскорбить или послужить ловким инструментом в манипуляции. Ту, которая раскрывает мотивы и дает свободу.  Ту, с которой признают ошибки и не скрывают слабости. Те, кто напрасно считал её слабостью, да познают её силу.

Похоронила "аську". Прощай, бесполезное создание.

1.17

Минута поцелуя длилась неожиданно долго. Такая вот случайная, странная минута близости, как бы между прочим, в небольшом замкнутом пространстве. Знаю, что глупость, что всенепременно зря, но почему-то приятно. И почему-то смущаюсь, когда пишу "поцелуй".

1.16

Я разглядела нервную, ждущую фигуру издалека. Тревожный, переминающийся с ноги на ногу,  Человек, жался около дома и мял тощий букет. Я вздохнула, посчитала про себя до десяти, смирилась с неминуемой и очень стыдной предстоящей неловкостью и зашагала на встречу. Через пару минут затисканный букет перекочевал в мои руки и я отметила, что он предсказуемо ужасен. Диалога не получалось, Человек пытался шутить, а я от стеснительности сделалась грубой. Через какое-то время Человек стал заранее бояться моих ответов, и, не находя что сказать, все чаще выразительно молчал. Через полчаса мучений меня спас случайный телефонный звонок, позволивший позорно и бестактно сбежать.

"..."

"Великая загадка вселенной заключается в том, что в тот миг, как только ты в ней "все понял", появляется одно маленькое "но", которое через каких-то несколько дней превращает все твое понимание в прах и рождает новый мыслительный процесс, длинною в годы. Иногда этот процесс заканчивается стагнацией и к конечному: "я все понял" уже не приходит. Как правило, в этот момент наступает ментальная старость - неспособность к продуктивному анализу. Мне кажется, момент стагнации непредсказуем..."
"Великая несправедливость вселенной заключается в том, что даже испытывая иллюзию движения, ты можешь оставаться на месте. Нет никакой гарантии, что твой мыслительный процесс не пойдет по кругу подобных умозаключений."
"Солнце, солнце...мне немного грустно. Сегодня я гуляла по той самой площади. Хотела зайти в кафедральный собор, да испугалась дверей - этаких высоких, покрытых патиной, монстров. Ждала, кого-то, чтобы зайти следом, да так и не дождалась. Пошла дальше. Вдруг вспомнила, что вот уже сутки ни с кем разговаривала."
"Бывает, что я не разговариваю с людьми неделями."

Структура блога

Хаотично опубликованный материал из личных заметок, как ни странно, имеет структуру. Заметки, помеченные номерами или кавычками, следует рассматривать, как литературные мини-произведения.
Цикл "номерных" заметок положен на канву событий моей реальной жизни, однако, полностью эту самую реальную жизнь не отражает, разве что затрагивает какую-то малую часть её.
Заметки в кавычках имеют художественный вымысел.
Просто мысли публикуются без особых опознавательных знаков.
В блоге довольно много стихов. Все стихи - моего собственного сочинения. Несколько из них мне самой очень нравятся и кажутся крайне удачными (например, тот, что в самом начале блога). Но все же большую часть стихов сейчас я не принимаю, и считаю частью моей "ненастоящей" жизни (не самого счастливого, и к сожалению, долгого периода).  Однако, удалять я, скорее всего, ничего не буду, просто оставлю эту небольшую ремарку. Уничтожение  творчества, все же, вещь не правильная. Да и нет ничего постыдного в заблуждениях и неудачах, чтобы удалять их или прятать.
Так же тут хранятся два рассказа о некоторых из моих чудесных поездок - в Бельгию в 2013г и в Южную Америку в 2011г. (я очень довольна собой, что хоть немного успела захватить Южную Америку). Фото из остальных поездок можно посмотреть в альбоме гугл+.
Ну вот как бы и все, что-то вспомню - добавлю)