Поэт должен страдать, говорите?

А я не хочу страдать, и не хочу быть поэтом. Во-первых, потому что ни какая глубина страданий не подарит мне хотя бы четверть таланта Есенина или Ахматовой. А во-вторых, просто потому что не-хо-чу.

Как быть...сбивая руки в кровь,
Стучусь в невидимые стены,
Случайно созданного плена,
Что называется - любовь...

Как быть? Все двери на замках,
И нет ни выхода, ни входа,
Худы и узы, и свобода -
Что уж давно в твоих руках,

Как быть?! Оставь, или спасай,
Героем сложно быть, но все же,
Я верю, все ещё, но, может,
Отпустишь...Нет, не отпускай!!!

Не бывает у всех одинаково,
Чтоб печаль - как осенний блюз,
Только что я навзрыд плакала
А сейчас, от чего смеюсь?...

Жаль, душа не имеет панциря,
Жаль... так многого я боюсь,
И в ладони впиваюсь пальцами
Словно выжать пытаясь грусть...

"...Одиночество мое начинается в твоих объятиях" (с)

Жить, не оправдывая ожиданий, невероятно сложно. Сначала в тебе хотят видеть идеального ребенка, затем, когда ты вырос - идеального друга и/или партнера.
А тебе просто хочется жить, любить, быть любимым...