Это вино - не очень,
Только топить печаль,
Пить одинокой ночью,
Да разбивать хрусталь,

Нет в нем древесной ноты,
И красных ягод - нет,
С ним ты не знаешь, кто ты,
Когда вы "тет-а-тет",

Это вино - не очень,
Лишь растворять грехи,
Или напиться в ...,
Или писать стихи..

Вы меня не задели, верите,
Изучила я Ваши хитрости,
Не поддамся я Вашей сырости,
И не лягу, где Вы постелите,

Я хочу Вам сказать... знаете,
Надоели до невозможного,
Мне лохмотья того прошлого,
Что зачем-то вы надеваете,

Словно серой тоской дышите,
Утомилась от этой нечисти,
В переулках свечной вечности...
Господин Petrograd, слышите?

1.19?

  Утро было смутным, странным, скомканным... Почти как любое, обеспокоенное утро, после ночи без снов... Я встала, неспешно собралась и почти что вытолкнула себя в это враждебное полуспящее пространство и, вдохнув этот вязкий воздух, влилась в него. Шла, никуда не торопясь, и стараясь не думать. Не думать ни о чем. Вдруг как-то внезапно согрелась и расстегнула пальто... Щеки горели, сердце выбивалось из ритма серого города, и стучало так, что казалось, его слышат все. Что это? Запоздалый адреналиновый всплеск,  весна, счастье? Неважно, неважно, неважно....